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Ich fahre durch die Stadt. Draußen hängen die King-Kong-Plakate, “Am Ostersonntag lassen wir ihn raus!” Ich überlege, wann denn nun Ostersonntag ist, ob ich da Zeit habe und was ein Affe mit Ostern zu tun hat. Die Frau, die mir im Bus entgegenkommt, sieht ein wenig aus wie King Kong, mit den großen Nasenlöchern und dem bösen Blick. Ich muss schmunzeln und langsam wird es dunkel und romantisch.

Wir Stadtkinder haben unsere eigene Vorstellung von Romantik. Meine Blumen verwelken in der Sodastream-Plastikflasche neben dem Fernseher und für manche von uns ist ein Bier sicher ein schöneres Geschenk, als ein Strauß Rosen. Wir schlagen uns die Nächte um die Ohren und machen Witze über das Musikbusiness. Manche meinen, wir seien abgebrüht. Oder ein bisschen verrückt.

Oder vielleicht auch einfach unglaublich öde, weil wir ja quasi auch nur Nine-to-fivers sind und uns für etwas besseres halten, weil wir über Musik fachsimpeln, Tageslicht doof finden und in Secondhandläden pinke Regenmäntel anprobieren. (Ich hätte den Regenmantel gern gekauft, für die kommende Festivalsaison. Wenn der Campingplatz morgens matschig ist oder es abends in Strömen gießt. Aber er war zu groß und zu teuer.)

Ich bin so wie alle anderen. Aber desweiteren habe die unglaubliche Gabe, aus mir unerklärlichen Gründen seltsame Menschen anzuziehen. Man stecke eine seltsame Person mit mir und 100 anderen Menschen in einen geschlossenen Raum und die Wahrscheinlichkeit, dass genau diese den Kontakt zu mir sucht, strebt gegen hundert Prozent. So traf ich zum Beispiel den Kondomexperten, den Weißweinmann, den vergifteten Flaschensammler oder natürlich Mr. Braveheart. Diesmal ist es ein älterer Fußballfan mit Brustbeutel und Artikulationsproblemen, der uns von türkischen Fußballfans erzählt und uns über den Ausgang des Fußballspiels aufklärt.

Irgendetwas mache ich falsch. Oder richtig, ich weiß es grad nicht.